Junior Cotillion-fotoKredit: The Washington Post / Getty ImagesJeg lærte Foxtrot i 5. klasse. Og det var ikke efter min egen frie vilje. På et tidspunkt før jeg havde gjort mig fortrolig med højdepunkterne og endnu ikke havde høstet fordelene ved seler, tvang min mor mig til at forbedre mig selv på andre måder. Primært gennem Junior Cotillion-klasser. Hver anden tirsdag aften fik min mor, hvad jeg husker som et helt år (men sandsynligvis kun faktisk var et par måneder), mig i en af mine skulderpolstrede kirkekjoler og brød derefter hårsprayet ud for at holde min fjer pandehår på plads. Derefter svingede vi forbi McLains hus for at hente min bedste ven, Megan, inden vi kørte 20 minutter til en kommunal bygning i Talladega, Alabama, der tilfældigvis havde et rum, der var stort nok til at gå forbi som en balsal.
Blandt manerer på bordet, høflig festsamtale og passende - og upassende - hemlines for damer var balsaldans en del af læseplanen. Normalt var det ikke noget problem for mit 11-årige jeg at flytte til musik offentligt. Jeg havde taget ballet-, tap- og jazzundervisning på Judy Rochelle's School of Dance i min hjemby Childersburg, Alabama siden jeg var fire år gammel. Problemet var, at balsal, ikke lide shuffle-ballændringen, jeg perfektionerede i tapklassen, krævede et element, som jeg ikke var så fortrolig med: drenge. Hvem idé var det at smerteligt stikke akavede mellemskoler i en balsal og lære dem at danse? Den person er grusom og snoet. På den lyse side havde Megan og jeg masser af at fnise på turen hjem. Vores foretrukne emne for hvisken på bagsædet var en kollega-studerende ved navn Carter, der var en solid 6 inches kortere end os begge, havde skåret en skål og ejede en dragt, der bar ham - ikke omvendt. Ikke desto mindre blev vi begge slået - på trods af at ingen af os havde talt et ord til ham - eller endda lavet øjenkontakt. Mens vi lærte vores dans, tildelte læreren os roterende partnere. Til vores skuffelse (eller måske var det lettelse) var ingen af os nogensinde indgået et samarbejde med Carter.
Du kan også være interesseret i:
På vores pseudo-gradueringsfest, som virkelig var en etikette betragtning, vi skulle sidde ved bordet, bleer på omgange og chatte over vejret, ligesom vi havde lært i klassen. Reglerne for dans skiftede dog kun lidt. I stedet for at kalde partnere ud, gav vores lærer pigerne dansekort og instruerede, at drengene bad pigerne om at danse. Efter accept, som ikke virkelig var valgfri, skulle vi skrive drengens navne på vores kort. Intet mere skræmmende kunne være sket med os to i det øjeblik. Nu ventede vi på, om Carter også havde bemærket os. Og hvis han havde gjort det, ville ingen af os vide, hvad vi skulle gøre. Megan og jeg accepterede dans efter dans fra flere Andet drenge. Ikke Carter. Og omtrent den gang, vi accepterede, at Carter ikke ville være på et af vores dansekort den aften, skete der noget. Jeg kiggede op, og han gik mod os. Var dette rigtigt? Det var. Panik. Jeg kunne også se den store terror i Megans øjne. Og i et kort øjeblik overvejede jeg at skrive i mit dansekort og lade ud som om det var fyldt, så jeg skulle ikke stå over for dette øjeblik. Men det gjorde jeg ikke. Carter gik lige hen og bad både Megan og jeg om at danse. Vi accepterede begge, skrev med glæde hans navn ned og så over hans hoved strålende på hinanden, da vi vendte om.
Hvad jeg ikke altid kan huske: hvor hvert sølvtøj skal placeres korrekt; hvordan præcis foxtrot går. Hvad jeg ikke glemmer: første gang min bedste ven og jeg dansede med en dreng, som vi syntes var sød. Junior Cotillion har måske ikke gjort mig til den næste Emily Post, men det lærte mig en meget værdifuld lektion, som jeg vil viderebringe til dig. Lad dit dansekort være åbent for de oplevelser, der skræmmer dig, for det er dem, du aldrig vil glemme.